I mit barndomshjem stod der på en bogreol et fotografi i glas og ramme, der viste mig siddende afslappet på græsplænen i vor baghave med en åben bog i hænderne. Min skæmtsomme far, der havde taget billedet, yndede at hævde, at den bog, jeg var så optaget af, vendte på hovedet det så han en vis pointe i.

Jeg gik gerne med på spøgen, men havde visse forbehold overfor hans udlægning. Jeg påpege...